午后三点，炙烈的阳光穿透新加坡河畔那棵老青龙木的枝叶，在吕文扬的桌面上投下细碎晃动的光斑。这位五十三岁的商人刚刚结束一场长达四小时的午间会议，白衬衫的领口微微敞开，露出一截被赤道阳光晒成蜜色的皮肤。他靠在藤椅里，对摊贩招呼了一声，不多时，一只剖开的火龙果便被端了上来。
吕文扬注视着面前的果实。那是一种惊心动魄的洋红，像马来姑娘纱笼上最鲜艳的染料，又像傍晚时分印度洋上燃烧的云霞。暗绿色的鳞片边缘镶着淡淡的粉，宛如精心设计的天然纹路。他用小勺轻轻挖下一块，果肉呈现出两种截然不同的质地——外层紧致弹牙，内里却绵软得即将融化。
第一口，是几乎觉察不到的微酸，像极短促的一声叹息，还没来得及捕捉便消散无踪。紧接着，清甜的汁水在舌尖漫开。那甜不是蔗糖直白的甜腻，而是混合着晨露与夜风的甜，带着某种野生植物特有的清香。无数细小的黑色籽粒在齿间发出轻微的破裂声，像赤道上空偶尔落下的冰雹，细小，却确实存在。
他忽然想起三十年前，第一次跟父亲去印尼苏拉威西岛收购木材的场景。当地向导从雨林深处摘下一颗野生的火龙果，用砍刀劈开，递给满头大汗的他。“尝尝，”向导说，“这是土地的眼泪变成的。”那时他还听不懂这句话的含义。此刻，当清甜的汁液滑过喉咙，他仿佛尝到了那片遥远土地的味道——红土在暴雨后的泥腥味，热带阳光烘烤树叶的焦香，还有土著居民火塘边飘散的柴烟。
展开剩余40%手机在桌角震动，秘书发来下午的行程安排。吕文扬没有立刻查看，而是又舀起一勺火龙果。这抹耀眼的红色，让他想起马六甲海峡黄昏时分的航标灯，想起母亲在牛车水老店卖的红色龟粿，想起女儿十六岁时涂的第一支口红。
他忽然意识到，自己追逐了半生的东西——利润、合同、商业版图——都远不如眼前这一勺来得真实。那些数字会涨跌，那些关系会变迁，而这红色果肉带来的清凉与甘甜，在这个溽热的午后，是唯一确定无疑的存在。
最后一勺果肉入口，吕文扬放下勺子，拿起手机回复了一个“好”字。服务生过来收拾碗碟时，他轻声说：“再来一只，打包。”那只火龙果将被带回他位于丹戎巴葛的办公室，放在透明的冰箱里，像一个沉默的提醒——在这个一切都讲究效率与速度的都市，还有一种甜，需要你慢下来，一勺一勺地体会。
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